Roto

Cuando pasa no te das cuenta
y chas, todo por lo que has luchado se rompe.
No suenan los mil pedazos que
entre exputo y sangre expulsas a duros tosidos.
Lentos, dejan sin aire, sin vida
durante
mucho, mucho tiempo.
Y ya sabes que no vale de nada tus intentos de
ponerte en pie.
La gripe se cura, pero tarda.
Billones de segundos de angustia contenida, que no se note.
Millones de minutos, miles de horas. Tiradas.
Idas y venidas de mar que arrancan
despellejan por dentro.
Tiran y tiran hasta que ya no duele, pero queda.
Ya no tienes ese tumor,
que un día te dio la vida y ahora te mata,
pero te dejan el hueco.
Y dices, ¿por qué? ¿Para qué?
Dos dias después lo vuelves a intentar.
Ley de vida, sí,
pero que putada.